"Meus pensamentos são como florestas mortas submersas no lago negro." (?)

Há alguns anos isso faria sentido para mim, mas hoje não. Hoje, meus pensamentos se assemelham mais a um filhote de suricate com golfinho a lado imitando uma andorinha com ataque epilético que não sabe voar, se é que você me entende. Quando foi que o subconsciente macabro deu espaço para o protótipo de suricate-andorinha-golfinho? Eu não sei, mas se o conjunto da obra produzir algo mais útil, eu aviso.

Beijo.

Certo dia, em algum momento de julho de 2008 – foi a última vez em que eu lhes dirigi a palavra. Acho que merecemos então uma reapresentação. Não tenho nada de bonito para dizer, na verdade eu queria apenas dizer que estou vivendo, e viver é uma coisa rara, a maioria das pessoas existe apenas. Três anos se passaram e as pessoas mudam, as coisas mudam, eu mudo, você muda, os planos, os sonhos, o futuro, tudo muda, até as meias agente muda.
Assim que eu tiver alguma coisa boa para dizer, eu volto... e prometo não demorar três anos para fazer isso.
Beijo.

Réquiem por um fugitivo

"Não que eu tivesse medo. Mas ele era excessivamente pálido. Mesmo sem ter nunca encarado o seu rosto eu já sabia de sua palidez, como sabia de sua frieza sem precisar tocá-lo. Estava ali desde muito tempo, desde antes de mim. Eu o via desde muito pequeno, quando minha mãe abria o guarda-roupa e eu conseguia perceber no meio dos vestidos as suas mãos demasiado longas. No começo não tinha voz para perguntar quem era, o que fazia. E quando finalmente tive voz e tive movimentos, já não era necessária nenhuma pergunta, nenhuma curiosidade. Sabia-o ali, no meio dos vestidos e dos chapéus. Sabia-o ali, pálido e frio, praticamente ausente. Às vezes me comoviam a sua solidão e a sua lealdade: nunca vira minha mãe agredi-lo mas, por outro lado, também nunca a vi tomar conhecimento dele. Nem por isso ele solicitava qualquer atenção. Estava apenas ali, tangível e remoto como a parede do fundo do guarda-roupa.
(...)
Hoje de manhã armei-me de toda coragem e abri a porta do guarda-roupa. Ele estava lá, no mesmo lugar. Foi só então que tive a minha suspeita — pois até esse momento não passara de uma suspeita — confirmada. As dúvidas se diluíram e eu tive certeza: tratava-se realmente de um anjo. Não sei se arcanjo ou serafim, mas indubitavelmente, irreversivelmente, inconfundivelmente — um anjo. Olhei-o, então. Acreditei que o momento houvesse chegado, e olhei-o. Confesso que esperava um sorriso ou qualquer outra manifestação dessas de afeto. Mas não houve nada disso. Não pude sequer perceber se era moreno ou louro, castanho ou ruivo. O que aconteceu foi apenas um clarão enorme e um ruído quase ensurdecedor de asas... como se diz mesmo?... ruflando, é isso: um ruído quase ensurdecedor de asas ruflando. Em seguida saiu pela janela aberta, alcançou os galhos mais altos dos plátanos desfolhados e desapareceu. Julguei ainda ouvir a voz dele dizendo que voltaria, mas não explicou quando.
O que nunca pensei é que pudesse ser assim tão vazia uma casa sem um anjo. Dentro de mim existe alguma coisa que espera a sua volta, de repente, não sei se pela janela ou se aparecerá novamente no mesmo lugar. Para prevenir surpresas, tenho deixado sempre abertas todas as janelas e todas as portas de todos os guarda-roupas. "

(Caio F. - Réquiem por um fugitivo)